Flash back track

Je cherchais un CD. Un CD en particulier, de ceux que l'on a envie d'écouter à un moment précis sans bien savoir pourquoi, mais sur lequel on ne peut mettre la main. Je cherchais et cherchais encore, pendant de longues minutes, m'arrêtant net, le nez en l'air, les bras ballants, creusant ma mémoire, puis, sous l'effet d'une fausse lueur, vidant un tiroir, quand je suis tombé dessus. Pas sur celui tant espéré, non, cela ne se passe jamais ainsi. Inscrit sur ce qui fut un disque vierge, un nom d'artiste puis un nom d'album tracés au marqueur, par ma main alors encore adolescente.
J'entrepris de compter les années qui me séparaient de ma dernière vision de ces traits noirs maladroitement soulignés sur le brillant du support, en vain. Non pas que ces années soient trop nombreuses, mais c'est que l'effort de passage par tant de souvenirs enfouis, refoulés pour certains, intrigants pour d'autres, pour atteindre la date visée me paru trop difficile, trop lourd, et surtout, je n'en avais absolument pas l'envie.
Je marquai un temps.
Je me relevai, et fit glisser l'objet dans la fente de mon ordinateur.
Les premières notes me firent tomber à la renverse sur mon lit, les yeux fermés, et les images surgirent. Plus de décompte d'années à la façon de ceux qui ont tant vécu qu'il doivent s'en assurer, plus aucun effort de remémoration. Les choses se passèrent malgré moi. Ma chambre citadine d'étudiant se transforma en piaule rurale d'adolescent rebelle, mes idées consensuelles, mes réflexions réfléchies, mes remises en questions apaisées disparurent pour de nouveau laisser place à un bouillonnement, à une forme de colère, à un rêve léger et porteur mais parfois lourd à porter. Mes cheveux poussèrent, beaucoup, et ma barbe naissante devint sébum et autres excroissances indésirables.
Je retrouvai d'un coup, violent, sévère, mais nostalgique et presque ironique, mes 15 ans.
Un skateboard en deux morceaux vint orner mon mur, ainsi que des posters en tous genres, quelques groupes de métal hurlant, mais surtout Nirvana, Led Zeppelin, Renaud, Ben Harper (cherchez l'intrus...). Je revisitai mes problématiques d'alors, mes amours, déceptions et événements forts, mes premiers joints, ou mes vifs excès de voix à l'encontre de ma pauvre mère qui avait à mes yeux l'impardonnable défaut de pouvoir me parler.
J'écrivais dans un cahier et sur des feuilles volantes des textes tantôt vengeurs, tantôt fleur bleue, et m'abandonnais en élans poétiques incontrôlés, en totale osmose avec ma guitare trouée.

Et le morceau se finit. Les instruments se turent. J'ouvris les yeux sur le plafond désespérément blanc de mon appartement solitaire.
Je tournai la tête sur le côté et tomba sur le poster représentant la fameuse guitare brûlée par les soins de Jimi Hendrix.
J'ai fait crier Janis Joplin dans les enceintes, j'ai ouvert une bière, roulé un clope.
Un sourire naquit : il y a 5 ans, je n'osais même pas espérer mener ma vie actuelle.

Jimi's burnt guitar